Lluvia, escala de grises

esconderemos nuestros rostros bajo mi pecho,

bajo cien matices.

Abrazos, como los recuerdos, quebrados,

me desplazo y confió,

ojos sedados.

Cuerpo saciado y carente de hambruna.

agilidad pocas simple, como cualquiera, como ninguna.

Cierro mis ojos y me desplomo sobre el romance.

El dolo, la lucha y el esfuerzo 

mis manos las doy al viento terso

no semen ni cacas solo tonterías a mi alcance.

Soy un hombre tonto y débil,

tan tonto y ala vez tan hambriento de amor.

un vagabundo vulnerable sin entender las cosas simples.

Ganas de verte y dos besos, soltarte nuevamente, jamás.

Cánceres

Espinazo creciente y estresado sobre la mancha de los arboles pintados. Noche húmeda y neblinada, las bancas me muestran solamente sus espaldas. Cobijo el césped con mis nalgas regordetas y estúpidas y me distiendo allí mismo, sólo, deseando presencias inexistentes. Lo que soy es lo que eh dado y no cuenta nada mi imperceptibilidad. Soy un ser inerte por instantes, preciosos y profundamente dolorosos.
Los tonos anaranjados y las sombras, no hay mas adornos en esta noche.
Sonríen muchos,  y los perros follan en mis pies, siento sus sexos sobre mis zapatillas azules. Soy fotografiado por curiosos y una anciana. Mi dolor es su arte publico y esta no es mi plaza.
Soy infeliz de verdad por unos instantes, preciosos instantes, imponentes y perennes.
Hoy es noche de lobos sueltos y aún veo espaldas en las bancas, no parezco ser perceptible, ni yo ni mis dolores. Me muevo entre las palabras que imagino y creo que puedo morir en este instante, seria un gran placer, seria realmente algo necesario.
Resuelto en el frío estiro mis shorts tratando de cubrir mis piernas recogidas contra mi pecho, aplasto mi espinazo contra los arboles pintados, sobre el tapete-pasto de los desagües y muero eternamente en breves instantes todopoderosos.
Soy infeliz y nadie lo nota. Es tiempo ya de morirme.

Suelo pintar con armagedones la tapa de mis sesos son la angostura del cielo y tu carente tuyo es lo que no soy en ti. solíamos ser la perfecta litogenesis en solemnidad con el cosmos. solía ser automaticamente tu amante al despertar. Soy un triste y embriagado imbecil.

La tapa de mis ojos están dormidas en la profundidad fluyente detrás de tus mieles corneas longevas suicidas. No hay mas hogares en el horizonte, no puedo pretender que familiarmente soy juez de la realidad. Estoy amargando el cielo violento de tu ciudad, estoy abatido. Me golpean, son enormes e intensas olas, me tragas y juegan con mi cuerpo regordete y asqueroso, saciado de la misma mierda; realmente la misma, con la que azotas mi pensar, con la misma crujiente y sofocante que pongo en la boca de mis pensamientos... es que azoto nuevamente estoy en ti.

Parpados enormes y obsecuentes, cuantas mierda tenemos que juntar para que la mierda se haga mierda. es la mierda la mierda misma. A la mierda .

Machine Gun Man

Miro por sobre mis hombros y de frente. El espejo me muestra una criatura horrenda y vulnerable, con sus gestos deformes maldice al mundo . No importa nada en este bloque de realidad;al final no entiende ni la formas que su rostro desarrolla en este espasmo de virtudes somnolientas.
El alcohol atiborra mi juicio y lo mantiene sosegado y estupefacto. ¿Cómo no burlarse de este esperpento humano desbocado?
No entiendo la linea horizontal de mi ojos, mi credo está más allá de los horizontes. No esta cuerdo.Ciertamente estoy en la mierda, un poco mas reptil y susceptible, aún así cuerdo, muerto en vida y sin satisfacciones. Anhedonia.


El onanismo ya es compatible a mi realidad. Solo fue una grosería llena de odio. Soy el hombre manipulable que se tornó en buitre anfibio. El gran precoz brote de muerte en tus oídos. Gimiendo.
Suelo arrastrarme sobre los suelos acariciando con mi rostro el frió pavimento. Es la cordura que emana las sensaciones encontradas solo en el onanismo. En las pistas de Jesús maría, La gran argamasa de excretas en la cual soy un abandono huésped, tan contento y desconfiado. Soy un apocalipsis envuelto en un traje de hombre.
Y así fue... El amanecer vino sobre mi cuerpo con un cigarro en la mano, en un tercer piso, sosteniéndome sobre un pie, recostado en la ventana de un viejo edificio. Mi sed esta seca.

Edgerob

¿Cómo podría dormir? ¡Bajos nuestros pies los muerto!; peor aún, sobre ellos mismos, también, los muertos.
Sus densas miradas no han sido amasadas, lo veo en sus ojos, agrietados cual barro seco, nadie jamas los consoló
Es tan justo el no encomendarse al ficticio padre inerte, prefiero sepultarme en el olvido. Al menos seria en parte un ser real.
La muerte, la muerte está, la muerte, esta, la muerte aquella. La muerte perfecta.

¿Cuándo aceptamos el no curar a los descalzos?
Andaba con la mirada directa hacia el suelo, todas las lineas, armoniosas, fueron impartidas con desprecio sobre la linea de mi vitalidad. Me enseñaron a jamas escuchar.

El amor, la compasión, la transgresión de mi ser sobre los conceptos de humanidad.
No soy el mismo, me siento desplazado. No se si más feliz, más distante o equilibrado. Me siento, al menos algo mas perturbado y algo mas consciente.

Mujer negra, mágica, felonía intransigente.
Es cierto, quieres que te vea con sensualidad.
Quieres ser las imponentes cornisas de la vieja capital. Ahora eres solo humedad en el paraíso y lo sabes bien, estamos destinados a vagar por los bares de la capital, aquellos mismos que solían acoger a poetas y grandes pensadores, ahora acogen a este cuerpo abrumado de alcohol, saturado en el tanathos y la melancolía de tristes arquitecturas.

Mi alma esta rota, por dentro soy cenizas marrones de sal
Me siento alicantropado e infeliz, sera la lima turbia de balcones marroquí

Soy la roca frente al mar resegada y triste por mirar

Esta noche tus labios no me pertenecen más, soy un esclavo de la noche junto al nuevo yo animal
Soy un suplicio caudal, mis entrañas amarillas y tristes por soñar.

Hoy me siento sobre los mantos de la melancolía,
entre sus cálidos mantos me retuerce en su silla,
nido azul de l inclemencia,
golpeaste incesante mi puerta
tu, ya muerta
azotas mis oleos con demencia.

Algún dia diré que fui grande y que amor hubo en mi vida
mientras soy un gigante sin amor y de piel caída.

Somo polvo de pastizales, yo el guano y tu la flor. Estamos en el cementerio esperando a que por fin nazca el sol.
Soy un ser moribundo y detestable.
No hay ya más quien me hable
Y en esta noche fría de mil veranos
moriré, sin lugar a duda, deseando entrelazar tus manos
Pues, la verdad es que quiero tu rostro,
tan simple, tan hermoso para este simple monstruo.

Tanta maldad es necesaria, hay mas belleza en da que encomendarte a la mediocridad del sedentarismo , un día como hoy los muertos en mi cabeza serán coronados por su valentia; pues, realmente es el día de los albores en que tu manto cubrirá mi cabeza con amores.

Down in a Hole

Veo la vida y me parece triste. Deberia ser sencialla, asi seria mas bella.
La veo triste como nunca, triste y encongida, tan lastimosa como la mia.
Me niego a creer que estoy distante al dopamiento de tus ondas. Soy débil y errante es que de verdad el sabor de tus labios me hace falta, falta de ortografia y de amor.

Veo como me desarmo, disiento ante el todo al creer que puedes envejecer lejos de mí,seria triste y extraño, el mundo no se acostumbraría a ser normal. Al parecer no rotaría.

Estoy fuera de mi propio cuerpo y desconozco la humanidad que es ahora, desconozco, también, o que es la humanidad en sí; y de la misma manera, una vez mas, desconozco la humanidad sin ti.

El verano acaba y las corrientes se hacen cada vez mas fuertes, no veré mas tus cabellos azotados por el viento, no veré como se frotan tus labios al andar. No veré que tengas frió para desear desnudarme por mantener tu calor, no veré tu palidez entrecortando mi sexo con la euforia de desear tocarte interminablemente. Así fuimos y soy ahora con el yo sin ti, furor en éxtasis y amalgamas de hombres sentados en una silla del retorcer diario. Flores en esta habitación, por dentro no se bien, por dentro no estoy ya mas, y por dentro el dolor. 

En fin, las voces jamas se harán correctas solo blindarlas contra el universo en tonos suplicantes. Debí quedarme dormido abrazando tus caderas, debí haber muerto y creer que la eternidad nos aguardaba, al menos así, estaría yo contento. Tus uñas desgarrando mi espalda. La bravura de amarnos intensamente en la cama sin siquiera tocarnos.

Epifanía del dolor

Veo a mi padre, va marchando, ya cogeando, hacia la rutina, por el mismo claro por donde baja el sol.
Lo veo de espaldas mientras se aleja, veo su cabeza marchita y su figura envejecida. No deseo que mueras papá.
Lo veo y esta inmerso en su vida, en la suya esclavizado, entregada a nosotros. El no voltea
Realmente no se ah percatado que no cerré nunca la puerta al él salir. Lo sigo mirando.

Veo como se marcha entregándose a la rutina, a pagar cuentas, a ser un hombre galleta listo para partirse o ser devorado, me da pena no poder abrazarlo-me apena más el no poder darle un poco de juventud en lugar de mi suplicio y mis intentos falsos de amor-, me da pena no poder extinguirlo.

Me duele verte marchas tras tus mismos pasos, me asusta perderte y que no regreses. Tengo miedo y frió, estoy enfermo y con el cuerpo adolorido, tu anciano y más valiente que mis deseos distantes.

Es lo que eres papá, un buen, uno bueno, uno de bien. Papá.
Me das forma y valor, cariño sincero y regaños; por eso mismo, temo perderte. ¿ A quién más le importaría?
Solo una epifanía en mi enfermedad. Papá