Demonios

A veces pienso en aquellos demonios. Entiendo muy bien - ahora- lo que significa ángel caído.
La majestuosidad de sus aposentos parecía ser calmo, etéreo, divino. Mas la manifestación del resquebrajo de aquella pared de mentiras solo develo lo que queda. Sencillo y desnudo sin glamour o sacralidad solo quedan demonios. Pasado que fue y no es, tiempo proyectado que jamas se construyo, solo quedan cenizas y un fuerte olor a heces. Hoy solo quedan demonios.
Demonios por recuerdos y pensamientos vagos
Demonios por lo incierto que me come a bocados.
Demonios lo que fue angelical
Demonios porque solo queda el residuo fecal.
Demonios por memorias y amores
Demonios por las furias y sinsabores.
Demonios que entresacan y desgarran carne
Demonios vomitan sangre,
tragan pudor carencias y siguen con hambre
Demonios contemplo compro y juego
Demonios consumo, celebro y muero.

¡Cuán áspero es el rigor de regurgitar demonios tras llagas irresolutas y insípidas!
Solo sabe a sangre esta intrépida marea de convulsiones atragantada por huesos míos.
-¡Madre mía!, no hay oración a dios alguno que deshaga en añicos este letargo, suenan allí los preludios sádicos ceden las paginas de estos libros de mi apocalipsis, suena al mismo castigo eterno diario de la vida-
Como siempre, solo, sin dios alguno que ayude. Ébola esboza Trazos, garabatos crasos,el opio copia otro mapa de scalopia.

Queda ya tan poco

Queda ya tan poco
Queda la soledad y la penumbre en silencio conmigo, quedan tan particularmente hechizadas conmigo que se suman a mis gestos y a mis plegarias, parecen, ambas, prendadas del olor a azufre de mis versos, del oro macizo de mis entrañas que despellejan cual buitres hambrientos del turbio ahora que queda de mí, de cada exquisito racimo de ventrículos y añicos de este ser que cosen en pangeas de armónicos estambres de prosas, hilvanando ciegamente a un trapo tratando de convertirlo en un espantapájaros. Noto que prefieren no marcharse y se cobijan tan próximas a mi que solo me envuelven asfixiándome tan nítidamente frente a los demás, entre mis frazadas las encuentro más confortables, aunque, también, mas desgarradoras.

Queda ya tan poco. De lo que fui, de lo que quise ser, de lo que soy y seré. Amargas noches prendan con delirio candelabros negros de marones óxidos que me recuerdan heces y sarcófagos.
Queda tan poco. Tan poco que ni vestigios de vida se encuentran en este frió cuerpo. Emulo las ganas de vivir y no efervece mas que un trapo de entrañaras fabricado, tan incomodo como suicida de lomo bajo y de rostro marchito tras la mascara de carne que trata de reír mientras quiebra los añicos en ínfimos pedazos, aun mas pequeños y quebrados.
Queda tan poco. Ya tan poco que la nada me ofrece sumarme todo para ser algo menos que nada.
Queda ya tan poco. Tan poco espacio que no convivo, sueño o respiro. Ah de ser una capsula la realidad y el aire como las ganas de vivir, terminan escaseando y ahogándonos.
Queda ya tan poco que la muerte no quiere recibir este cuerpo vejado que sangra lagrimas de torrentes profusos, caudales de ira, treta de frustración, píldoras de enajenación  por cada poro pútrido de esta nada deforme insipiente. Meconio de luz sin amor. Queda ya tan poco que parece no queda nada; aún así, queda tan poco realmente. Queda tan poco.

Vacante expuesto

    I

Amplio. Muerto

Pasto tieso

azul carmesí

Sexo lento

porno en yeso.

Arde souvenir

Armasón débil

falso expuesto

odio,baile. Frenesí

    II

Descompuesto drama

pesadillas junto arcadas

quiebra, penas

Socava alma

pastillas ¡No!, carcajadas.

Alicia en cadenas

Invito pulsaciones

muerte y deseo

carezco, tiemblo, intento

Prístino a convulsiones

¿amor?, no creo

crezco, muero, invento

    III

¿Dije que muero? 

De tiempos dóciles a discretos agazapos de pomposidad y ya se esta tan levemente muerto.

De cientos frágiles a secretos trapos de debilidad. Luego el llanto y se es nuevamente desierto.

De la Muerte: "Le Mour"

Pues, simplemente, como omitirla. ¿Quién tendría, el descaro de refrenar un crecendo perdido  ante la rauda e insaciable colisión?
¿Quien tan veloz y prepotente para refrenar fuerzas que atosigan cual ostia al ateo?
Trepidante mensajero,  ¿lleva usted consigo las mismas tempestades?
Es que no creo que podamos escaparnos de este detalle fácilmente; es decir, de alguna,
u otra manera manipula-tanto directa como indirectamente- nuestras vidas.

Y es que el amor es , sin miedo a equivocarme, una construcción ficticia e intangible en la solida, vomitiva,
espantosa, maleable y, a veces tristemente, indestructible  realidad.
Dejando de lado el momento en que se concibe, quiero llegar directamente al punto en donde los entes
son eternamente conscientes del estado irreversible que cobijaron en Eros en su más profunda pureza.
Me refiero claramente a la conciencia de amar.
//Vaya frase para más "sencilla" de rescatar, la conciencia de amar. Preciso para esto el hecho no solo de ser conscientes de que podemos amar; sino, más bien, a la gran virtud y la capacidad inherente del ser humano errante, ente patético en incertidumbre perpetua, de despertar entre nosotros la necesidad de amar. A tan alto grado de magnitud es el ímpetu de este deseo que nos flagela y desgarra que vivimos, sin darnos cuenta-como de casi todo lo que creemos realmente conocer-, para servirle a esta opacea sensación incluso sin siquiera llegar a saber lo que es el "estado de amor",sin siquiera saber lo que realmente significa amar.

Previos para admitir que me sorprende la capacidad de mis congéneres de admitir una construcción ficticia en la realidad sin ser conscientes de que esta construcción paulatina debe venir acompañada de un desvirgador de taras y credos desfasados. Amar es primero quebrar la vaya de la ignorancia. Eh aquí la simpática conclusión que no es más que otro gesto de la simpatía irónica de realidad que esboza una maquiavélica sonrisa a los ignorantes congéneres míos.

Rosado Oscuro

Suena la maquina junto al trinar oscuro, los gritos pudientes se domestican bajo las guirnaldas de xilófono y las cuencas de quiebran tras un slide apremiante como guía de introducción.
The dark sido of the mooon
¿Qué hay del otro lado?
¿Qué hay realmente en el otro lado de la luna?
¿Qué hay solamente hoy al otro lado?
[…]
Entonces, tras angustias insatisfechas y pipetas de organelas vislumbradas el barullo quiebra su tono y se torna en revólveres de pálpito acelerado.
Su desesperación, en ondas expresas va-y-vienen en frenesí armonioso que se aletarga entre ecos y difusos semitonos que reverberan tras una voz que se acopla bajo los grito chillones y óvalos atosigados con retorcijos, solo se dibuja el gorgoteo de sangre en las gárgaras de tiempo, ardiendo, apremiando, pujando. Una vez más la atrocidad se hace ingenua y pasiva,- ¡Eh aquí su nocividad -  la nostalgia ataca recordando la puesta del sol entre añoros y deseos perpetuos de colar, fresco, inalterado acaramelando el amargo sabor de la frustración genocida y displicente.
De aquí entonces que sea tan oscura y placentera la devoción en develar fotografías a ultranzas. De allí entonces que sea el lado oscuro de la luna y el Floyd sea tan rosado.
Entonces bien, entiendo ahora esos gritos que se tornan cantos y el llanto en desenfreno, bongos en bombas y susurros en penitencia; entonces bien, aquí entiendo el otro lado de la luna, el otro lado, el lado oscuro de la luna.

Ve, Dile a los muerto

Ve, dile a los muertos que hoy levanto templos de rigor a entrañas. Decidle que construyo descalzo sobre vidrios sollozos bajo el otoño de hojas pútridas y lluvias hemorragia . Decidle pausada y calma que eriges faraones bestias sobre el tiempo camuflaje de verdoso espanto.
Decidle , también a sus madres, que su cuerpo muerte ha tragado ola como arcadas la rabia  turbia  de este can peregrino.
Bipolar natural, hastiado y cómodo, caído y celebrado, saltimbanqui mugriento vibrado en palmas. ¿No has de conmoverte ante mi petición?
Ve y dile a a los muertos que un vivo muere y nació muerto cuando empezó a vivir su muerte plácida.
Dile a los muertos que hoy dormiré con ellos. Armad a las plazas con serpentines y cohetecillos que bajo tierras mas confortables y amigas he de dormir nuevamente.
Decidles seriamente que espero sus domingos falsos y caricias nulas con ansias en vísperas de cogollos, arcadas, cátedras y silencio.

The Final Right Of Death

Vi la melodía quebrar sus tallos esa misma noche, recuerdo verla marchita y degenerada. Ella descansaba su brazo sobre la barra de los hidalgos e históricos pusilánimes. Ya ni el tiempo dibujaba curiosos reflejos en sus mejillas. Supe ver, entonces- tristisimo entonces- sus exentos pies pálidos que solía besar, descalzos friccionar las piernas de otro en éxtasis y sus ojos tremulantes miel, dispersos en el tope de su ligereza, llenos de lagrimas y palpitos. Sudorosa ella, ahora, mareada de placer y socavada  en su desnudez no acaricio mas sus manos con ímpetu, no deseo tremular junto a ella, no quiero dispersarme en el cosmos y no soy feliz.
No encuentro el norte en este callejón vacío rebosante en acertijos, trancas y retortijones. Y es que sé que no podré de nuevo volver sonreír con encanto juvenil, ni malcriarme con juegillos tontos tratando de ganar, cándido e irresoluto,  un beso tuyo.
Es que no puedo entenderlo tan claramente  todavía.

He perdido el cobijo de tus piernas para las noches frías y fríos tus besos que no remedian esta fiebre. Calcino humano, triste solamente, tan triste y tan poco iluso nos hemos de ver en Armagedón dentro de tus disimulos de humanidad, ser sensible.

Sé que mañana me toca fingir un hilarante y complaciente saco de entrañas. Muerte, a ti he de venir con fanfarrias, esperando el cuándo para que conviertas este por favor en un al fin.
He caído en cuenta de que, ahora, en tiempos tan violentos y abrasivos  tanto como opiáceos, el amor se escribe con “A“ de austeridad