Rosado Oscuro

Suena la maquina junto al trinar oscuro, los gritos pudientes se domestican bajo las guirnaldas de xilófono y las cuencas de quiebran tras un slide apremiante como guía de introducción.
The dark sido of the mooon
¿Qué hay del otro lado?
¿Qué hay realmente en el otro lado de la luna?
¿Qué hay solamente hoy al otro lado?
[…]
Entonces, tras angustias insatisfechas y pipetas de organelas vislumbradas el barullo quiebra su tono y se torna en revólveres de pálpito acelerado.
Su desesperación, en ondas expresas va-y-vienen en frenesí armonioso que se aletarga entre ecos y difusos semitonos que reverberan tras una voz que se acopla bajo los grito chillones y óvalos atosigados con retorcijos, solo se dibuja el gorgoteo de sangre en las gárgaras de tiempo, ardiendo, apremiando, pujando. Una vez más la atrocidad se hace ingenua y pasiva,- ¡Eh aquí su nocividad -  la nostalgia ataca recordando la puesta del sol entre añoros y deseos perpetuos de colar, fresco, inalterado acaramelando el amargo sabor de la frustración genocida y displicente.
De aquí entonces que sea tan oscura y placentera la devoción en develar fotografías a ultranzas. De allí entonces que sea el lado oscuro de la luna y el Floyd sea tan rosado.
Entonces bien, entiendo ahora esos gritos que se tornan cantos y el llanto en desenfreno, bongos en bombas y susurros en penitencia; entonces bien, aquí entiendo el otro lado de la luna, el otro lado, el lado oscuro de la luna.

Ve, Dile a los muerto

Ve, dile a los muertos que hoy levanto templos de rigor a entrañas. Decidle que construyo descalzo sobre vidrios sollozos bajo el otoño de hojas pútridas y lluvias hemorragia . Decidle pausada y calma que eriges faraones bestias sobre el tiempo camuflaje de verdoso espanto.
Decidle , también a sus madres, que su cuerpo muerte ha tragado ola como arcadas la rabia  turbia  de este can peregrino.
Bipolar natural, hastiado y cómodo, caído y celebrado, saltimbanqui mugriento vibrado en palmas. ¿No has de conmoverte ante mi petición?
Ve y dile a a los muertos que un vivo muere y nació muerto cuando empezó a vivir su muerte plácida.
Dile a los muertos que hoy dormiré con ellos. Armad a las plazas con serpentines y cohetecillos que bajo tierras mas confortables y amigas he de dormir nuevamente.
Decidles seriamente que espero sus domingos falsos y caricias nulas con ansias en vísperas de cogollos, arcadas, cátedras y silencio.

The Final Right Of Death

Vi la melodía quebrar sus tallos esa misma noche, recuerdo verla marchita y degenerada. Ella descansaba su brazo sobre la barra de los hidalgos e históricos pusilánimes. Ya ni el tiempo dibujaba curiosos reflejos en sus mejillas. Supe ver, entonces- tristisimo entonces- sus exentos pies pálidos que solía besar, descalzos friccionar las piernas de otro en éxtasis y sus ojos tremulantes miel, dispersos en el tope de su ligereza, llenos de lagrimas y palpitos. Sudorosa ella, ahora, mareada de placer y socavada  en su desnudez no acaricio mas sus manos con ímpetu, no deseo tremular junto a ella, no quiero dispersarme en el cosmos y no soy feliz.
No encuentro el norte en este callejón vacío rebosante en acertijos, trancas y retortijones. Y es que sé que no podré de nuevo volver sonreír con encanto juvenil, ni malcriarme con juegillos tontos tratando de ganar, cándido e irresoluto,  un beso tuyo.
Es que no puedo entenderlo tan claramente  todavía.

He perdido el cobijo de tus piernas para las noches frías y fríos tus besos que no remedian esta fiebre. Calcino humano, triste solamente, tan triste y tan poco iluso nos hemos de ver en Armagedón dentro de tus disimulos de humanidad, ser sensible.

Sé que mañana me toca fingir un hilarante y complaciente saco de entrañas. Muerte, a ti he de venir con fanfarrias, esperando el cuándo para que conviertas este por favor en un al fin.
He caído en cuenta de que, ahora, en tiempos tan violentos y abrasivos  tanto como opiáceos, el amor se escribe con “A“ de austeridad

Confiesote amigo

Sueño el reflejo eterno de tu postura meditando desnuda, suavemente, colocando con cuidado tus iris en moción de las gotas de lluvia que golpean mi habitación, lejanía de silueta, blanca de mujer de blanca muerte, bajo la blanca noche de corto vestir. A lo lejos se dibuja una sombre tenue de aquella princesa de sátiras recortada que escasean en sus faldones blancos. Salpica contenta las brasas , de rojo, fulminante, color, al crujir del ritmo, del confeti, del estiércol

La deriva tras ella. La lejanía inmensa descansa sobre el horizonte como cuando sus mejillas descansaban sobre mis hombros y el dulce océano infinito de su parco retrato todavía espesa la densa masa de nauseabundos retortijones que derriban  las columnas de esta marchita capital. 

Pienso para caminarte descalzo sobre el frió manto del eco por las mañanas, por allá, cerca del amanecer, cuando todos callan. Donde se presume oír el respirar ajeno, mientras mis miedos y , falencias y devastaciones respiran en el silencio de mis almohada. 

Sostengo firme este anhelo cándido cerca a la mácula de este cuerpo poseso y enfermo cuando, aún, se caen de mis fuertes prensas, aún cuando no lo pueden sostener los abrazos tibios empapados de ternura infantil. Soy Erróneo

Hoy soy desde beso negado hasta una caricia plástica que no conoce el roce de la ínfima eternidad, es que cosmos al principio y cosmos al final, cosmos seremos y nuestros cuerpos en el cosmos perecerán. Hoy soy el viento en el frió, el céfiro atormentado del mar y el invierno, hoy soy un disgusto y una cólera del calmo. Hoy visto las sedas con un disfraz de flores manso-verde cobijo.

Demasiado fuerte- me dicen los gritos- Estridente.
Hoy soy tumulto , fusión de tormentas de diarrea acéfala  prendida a los senos rendidos de putas y profanas. Hoy soy soledad, nuevamente.

Cae. Deja caer tus montes omóplatos sobre la herida de mi pecho abierto que a palmas y coagulosos haré posesos tus martirios contra yunques y relámpagos. Cae abandonada de a gotas cántaro regordete que puedes caer más. Cae a la tierra otro cuerpo despojado de alma y mira tu norte raso contemplando solo el campo de tu denso cuerpo que, palestra de engaños, quiebra amores dejándolos simples sacos de carnes. El amor hoy no es mas amor y es que vivo entre animales que extinguen animales.

La fantasía es mas amable que la realidad; pues, cobijo y escondrijos, cavernas y puentes han sido hogares y amantes secretos en sociedad cuando el poder aturde y silencia. Sociopatas de noche

Lobo-Poeta

Me vi frente al espejo y solo se dibujaron bordes tenues y un pálido e insensato  reflejo esculpía la silueta de un pánfilo y desaliñado Transgresor. No era más que un simple novicio, ansioso. En su mirada aun  las vertiginosas cúspides de euforia rebelde se hacían resaltar cada vez que el sueño golpeaba el ritmo de sus frustraciones, disonando, temblando  encapsulado, descarrilando milímetros imperceptibles a eternos, es que, tal vez, aquellas,las fuerzas que agitan su tenue corazón aún quieren cambiar este mundo; mas, aún torpe e impulsivo solo le queda mirar el falso reflejo en donde se decora a si mismo lleno de galardones y abrazos. Eso, lo correcto en obviedad, es solo el reflejo, un reflejo, simple reflejo. Reflejo que no parametra o escala- satírica, sartreana, sometida y sodomizada, descarriada-la realidad absoluta. De allí que parta la razón de entendernos y es que es solo la contemplación de lo que realmente vemos contra lo que vamos entre ojos cuando .
Cansino a estos ojos, niño sin amor
a rezar solitario, una tras otra cuenta, no hay dios que cobije
ganar salario, dejando que el amor mienta, sin que nadie explique
y solo se entiende al ver despojos, crecer como dolor.
Dibujos y comentarios ambos en suelos, vástagos dispersos.
Disparo versos, estribillos que tientan carnes que no domestico en este universo
vientos y océanos furiosos. Raudos y cautelosos. De allí que...
El frió falla falaz en el fatídico y fugaz felonio feroz. Otra poesía del poeta Atroz


Poeta loco- escuche que le dicen- ¿Aún pregonas amores con el corazón quebrado?, ¿Aún vives tratando de creer en la inmensidad?. ¡Sumergido!, es todo lo que recuerdo de ti- tonto luchador sin rostro-. ¡Entiéndelo!, ¡Ya!, ¡De una buena vez! No habrán monumentos  ni galardones, no habrán trofeos ni pomposos vitoreos en tu honor. No habrá gloria ni mas poesía, Poeta, por favor entiéndelo- recaen mansos alardes que penetras débilmente el peto, su guardia baja aun encubre sueños resguardado por perros furiosos, enajenados y hambrientos llamados miedo-. ¡Déjate morir de una buena vez por todas!
Poeta enamorado- cuando frágil seduce- déjate morir en esos duelos, donde gana el deseo, donde la coherencia fulmina credos en un intangible parpadeo.
Poeta.

Domingo por la mañana

Sábanas que abrazan un cadáver antes de su travesía helicoide devastadora. La ducha suena tan placentera al ver caer millones de gotas sobre el cuerpo, mientras cada una posee aquel capullo monocromo. Entonces mira nuevamente las gotas y entre cada una ve dimensiones diferentes, cada una tristisima y acongojada- o tal vez sea porqué aún desnudo y bajo la regadera frunce el ceño-, rabiosas y Parálisis empieza a volar sobre la nube densa de pensamientos que rodea al joven y rechoncho cadáver.

Mira su cielo saturado y descompuesto, ve como sus carnes en composta se disparan hacia sus ojos. Siempre sube el volumen y entre ruidos estridentes estampa sus oídos en medio de los parlantes alejando la voz de aquel padre tan monótono que solo escupe ruidos marchitos. Dejar que envuelva, lentamente, acariciando el zurro de las frecuencias en demasía, presionando el mismo techo sin cielo contra el cuerpo,roca, vejado inquieto que de instintos frenéticos dispersan el halo de la sesión.
El desayuno tan asqueroso como siempre-decorado por la rutina, adjunto al mismo café amargo, una y media de azúcar y cuatro de café-, cada migaja y mendrugo tan asfixiantes como siempre.
Sólo quedará la música y la eternidad en esta sala solitaria mientras el Déjà vu de cadáveres crece en su rutina maquiavélica decadencia, dejándola ser- y ser, proceder, existir, ceder, petrificar y extinguir. Estropear, decernir, creer y corromper- y revitalizarse cual verbena de castas, radiante, distante. Aprisionante

Llora bebé, llora

Empece, nuevamente-sinceramente-, a sentirme marchito en este tenue festejo. Ellos bombardeaban incesantemente, los cuestionamientos iban y venían- solo veía trenzar escupitajos con buena fe en sus comentarios tan carentes de importancia- y las respuestas de buena fe se ocultaban tras las risas ególatras y el bullicio de los jóvenes algo desentonados.
Sentía los escupitajos como balas impactando con desdén en mi pecho, tan minúsculo y mortificado. Débil  lo suficiente, como para quebrarme ante el silencio y socavar mi tumba socialmente con palabras que nadie mas quiere oír  Desesperanzado espero. Espero a que muera mi ser y marchito en su vejes al fin encuentre la paz. Espero que mis padres sean eterno o morir antes para no verlos caídos hoy más que nunca tengo ganas de no verlos muertos- . Espero a que el tiempo pase en mi mente mientras el horizonte aparenta moverse conmigo cuando solo me empuja rabioso y estruendoso hacia las paredes infinitas de el único cuerpo poseso mio que arrancaron, carne de mi carne misma. Rabia de mi rabia misma.
Espero a que funcione, esta vez debe funcionar-no lo excepto ni lo merezco pero las ganas me mueven a sentirme vivo, y es que a veces despierto con el silencio  al escuchar mi latido zumbando en mi hipertensa cabeza- espero a que se desconozca y me desconozcan en un parpadeo. Espero conocer el conocimiento y conocer mejor el no querer conocerme, espero aún perderme.
Espero, a veces,-muchas y en vano- morir embriagado por el sudor de tus senos marchitos y solo sigo desnudo bajo la ducha, recogiendo con más tristeza aun mis piernas contra mi pecho. regreso a mi madre y en posición fetal recuesto el suelo hongueado de la ducha mientras golpean mi rostro miles de gotas.
La mañana se hace tensa,tan turbia como el amargor de mi café encabronado que me hastía y repugna tanto como yo a el.
Silogismo y embravecido me voy nuevamente con un cigarrillo en la boca. Silogismo y vuelvo a morir solo en cada segundo. Silogismo y muero.